"Ricardo Kaká fikk meg til å elske Liverpool og slutte i jobben min" - En hyllest

jeg skylder på Ricardo Kaká for å gjøre meg til en romantiker. For meg å være i konstant strid når jeg hadde jobbsikkerhet, men aldri tilfredsheten. Her er min hyllest.

Jeg vet ikke med deg, men jeg har en tendens til å bli fryktelig lav denne tiden av året. Det er jul og alt, men det virker for meg som om sosiale feeds er fulle av folk som har det bedre enn meg. Og alle mine gode venner er overalt, men ikke her.

Du ser, Jeg får ikke nok betalt i slutten av måneden til å kunne gå ut og møte dem på slutten av året (høye priser er gropene, Mann). Jeg skylder mest på meg selv og Ricardo Kaká.

Å si at jeg husker det som om det var i går ville være løgn. Det er tåkete, som en falmet polaroid med kanter glassaktig-hvite. Som minne med grå stær. Men jeg lukter fortsatt den brennende røkelsen som holdt myggen unna i mørket. Det og den skumle disen fra TV-en var det eneste lyset i rommet foreldrene mine sov i.

Det var nesten uunngåelig forbi leggetiden min. Jeg kommer fra et av de fotball-gudsforlatte stedene der de direktesendte Champions League-kampene sendes langt over midnatt. Og, mer talende, Jeg kommer fra en av de husstandene der lysene ble slukket klokken ti.

Jeg behandlet den kampen, den jeg snakker om, som en første date. Som med første dater, du må være sikker på at du er frisk tidlig og ordentlig. Og jeg var. Der, satt rett på gulvet så nær fjernsynet jeg kunne, en time før avspark.

Jeg pleide å skru ned lysstyrken og volumet så lavt som jeg hadde råd til. Jeg ville vite hva spillerne het og hvordan jeg skulle kalle dem riktig, og jeg ønsket å være i stand til å skille den ene fra den andre ved bevegelsen av deres blobby kropper på CRT-skjermen. Mest av alt, Jeg ønsket ikke å få et øre fra faren min som måtte stå opp klokken fire om morgenen (jeg våknet aldri tidlig nok til å finne ut hvorfor).

Det var for mye informasjon om oppbyggingsshowet, og jeg var fortsatt usikker på om jeg skulle høre på samtalen, ikke bry deg om å bli forelsket. Men jeg valgte den verst tenkelige natten for å prøve å spille hardt å få. Min første Champions League-opplevelse var 25. mai, 2005. AC Milan vs Liverpool Football Club. Fotballen som ble spilt den kvelden fylte fantasien min.

Holdt på tvers av landene i antikkens Hellas og etruskisk, hendelsen kalt Symposium besto av en bankett, der menn med skarphet i tanke og tunge debatterte om filosofiens hus. I Istanbul den natten, Jeg så det vedtatt foran øynene mine.

AC Milans utsagn om dyktige berøringer stanget hull på de fillete romantikerne fra Liverpool. AC Milans nummer 22, med Adidas Predator Absolute, så ut til å ha satt en stopper for debatten i et 43. minutts oppblomstring verdig Demosthenes.

I starten av retorikken, Ricardo Kaká sto overfor sine egne menn. Andrea Pirlo, på disken, gitt premisset for argumentet, som Pirlo gjør. Det som fulgte var en oppløsning av en pasning som kan ha bøyd tankene til Euklid i upassende vinkler.

Ballen som først kysset vristen til Kakas støvler, skjønte fire meter fremover, som om han er flau over sitt eget kinn. Kaka, deretter, med en hælsving like rask som blader fanget i en vindvirvel, slapp unna den rake-lignende utfordringen til Liverpools nummer 8.

Neste tilfelle de møttes, ballen ville vise den stille medvirkning mellom en brevdue og dens herre. Slynget seg inne i Liverpools nummer 4, utenfor den ulykkelige rekkevidden til et horisontalt tall 23, lunt på tåen til AC Milans nummer 11. Med et stikk i nettet for 0-3, Liverpools skjebne ble signert, forseglet og levert.

Det var i pausen jeg tenkte på alt det innmat ble lært som barn – av rim og fabler. Det var urettferdig, Jeg tenkte, at mens alle mennesker er skapt like, noen sparker rett og slett en ball bedre enn andre.

Hva er trass i møte med giganter? Slo David virkelig Goliat?

Hvordan har det seg at Kaka kan gli på gress, få tiden til å stå stille med alabast likevekt, lage kunst som en friluftsekshibisjonist, mens Steven Gerrard harver jorden?

Det var i det øyeblikket jeg begynte å synes synd på Steven Gerrard og Liverpool. Og det var kanskje første gang i livet mitt at jeg håpet mot spilling og fornuft.

Da fløyta på heltid gikk, kampen ble døpt «miraklet i Istanbul». 0-3 til 3-3 i løpet av seks minutter ga tenåringen meg en spenning som ingen glansede sider av Penthouse eller Top Gear magazine noen gang kunne komme i nærheten av.

Ufantastiske Liverpool ville seg til å vinne den største fotballkonkurransen av dem alle gjennom straffer. Den oppstemtheten kom fra et rent sted. Det var ikke ønskelig/skyldig/solipsist. Det var da jeg skjønte hva Platon mente med Platonisk i sin filosofiske tekst, Symposium . Liverpool Football Club har vært min siden.

Men denne historien handler om Kaka og jeg, like mye som det handler om Liverpool.

Når han går av med pensjon i år, på den lange bunnen av emblemet hans, tvunget av skader i en alder av 35, Jeg vil huske ham som Ricardo Kaká fra AC Milan. Som en apoteose av alt som er vakkert med fotball. Hans nåde satte Bonito i Jogo.

Den siste spilleren som ikke heter Messi/Ronaldo som vant Ballon D'Or var en vinner av verdensmesterskapet, UEFA Champions League, Serie A, La Liga og to Confederations Cup – en fotballhistoriker som bare teller titler, kunne aldri foreta en kvalitativ vurdering av ferdighetene sine. Han måtte se ham spille. Hans beste berøringer var underdrivelser.

For hans del, Jeg klandrer Ricardo Kaká for å ha gjort meg til en romantiker. For at jeg var i konstant strid med meg selv når jeg hadde en godt betalt reklamejobb og sikkerhet, men aldri, aldri tilfredsstillelsen. I 2016, Jeg avviste det for fotball – å leve det, elsker det og skriv det godt.

Årene har gått og jeg har endelig lært å akseptere meg selv for den jeg er:en tigger for god fotball. Jeg går rundt i verden, hånd utstrakt, og på stadionene ber jeg:'Et vakkert trekk, for Guds kjærlighet.’ Og når god fotball skjer, Jeg takker for miraklet, og jeg bryr meg ikke om hvilket lag eller land som utfører det. – Eduardo Galeano

En hengiven katolikk, Kaka levde og spilte i en oppriktighet som er ukjent for moderne fotballspillere. Den typen oppriktighet jeg har reservert for fotball, familie, og gode venner. Han lærte at kjærlighet er feilbarlig og egoistisk, og det kan såre deg, som AC Milan gjorde, selge ham til Real Madrid til tross for hans ønsker.

Det virket for meg som om han gikk rundt og myste i det lyse, kirurgiske lys fra Real Madrid, hvor gransking dekket hvert hjørne. Det var nesten som om systemet hans avviste flyttingen som en dårlig prognose.

Jeg skulle ønske han betraktet Liverpool som et hjem borte fra hjemmet, i stedet. Men Liverpool tjente ikke nok på slutten av den sesongen til å kunne gå ut og få skjebner og gamle venner til å møtes. Hans andre stopp i Milano var som å prøve HLR på en død fisk. Det var, endelig, i villmarken i MLS der obscurity gjorde krav på hans arv.

Til syvende og sist, for Ricardo Kaká, det var bedre å ha elsket og mislyktes enn å aldri ha elsket i det hele tatt.

Hjemme i Sao Paulo, han hviler sannsynligvis i hengekøyen sin, blant veldig mange venner, nipper til piña colada, og soler seg i den lyse kunnskapen om at han elsket fullt ut.

Jeg håper ti år fra nå, Jeg får også min piña colada.

["Ricardo Kaká fikk meg til å elske Liverpool og slutte i jobben min" - En hyllest: https://no.sportsfitness.win/sport/fotball/1004039588.html ]