coaching
Ekstremsport
Fitness
Martial ArtsFly, tog og en virkelig sint kone | Hvordan en snowboarders flyplasstransport ble til et mareritt
Ord og illustrasjoner av Kieron Black
På en nylig tur til Schladingming, Østerrike, går det som skulle ha vært en kjøtt-og-to-vegs type overføring spektakulært galt for snowboardkjørere, illustratører og vanlige White Lines bidragsyter Kieron Black, konen hans Yulia og datteren deres Penny (5).
Hvis å rote til en flyplasstransportsport var en olympisk begivenhet, regner vi med at denne innsatsen fra Kieron helt sikkert ville tatt hjem gullmedaljen ... og muligens også sølv- og bronsemedaljene.
8.50 The Apartment
“Taxi bestilt for 9.30” sier Yulia, “tror du det er for tidlig kanskje? Toget vårt er klokken 10.10, og vi er på stasjonen om 5 minutter ... det er mye å henge rundt ... og det er kaldt!"
Hun har selvfølgelig rett. Det er for tidlig, og det er minus ti med vindkjøling på toppen. Men jeg er en mann og en pappa, og jeg vet bedre. Jeg sukker på en måte som noen kan kalle nedlatende, «babe» sier jeg, «det er alltid bedre å gi litt ekstra tid på en reise dag, bare i tilfelle hjulene løsner, vet du?”
Universet hører dette og ler.
9.35 Schladming stasjon, plattform 3b
«F#ck du har rett, det er ballfrysing. Dere jenter går og setter dere på venterommet, så venter jeg her på perrongen med posene.»
"Ok kjære, du gjør det, vi sees om litt."
9.52
Et tog kommer. En A4-utskrift på vinduet viser "Salzburg", og en haug med stasjoner er listet opp nedenfor. Bonus – det er tidlig. Jeg tenker på hvor varmt det blir i vogna og teksten Yulia «tog er her x». Jeg begynner å laste posene. Først skibagen hennes, litt bryting, få den på hylla, nei bry. Tilbake for støvelen hennes, enklere enn skiene , men togdøren suser igjen når jeg kommer til den.
Jeg trykker på den grønne knappen, døren åpnes og jeg hopper ut. Jeg tar tak i støvelen hennes, legger den på hyllen, for lett. Tilbake til døren. Den har Star Trek selv stengt igjen. Jeg trykker på den grønne knappen. Ingenting. Jeg trykker på den igjen og også den røde ved siden av den for sikkerhets skyld. Fortsatt ingenting.
Jeg ser toget over veien trekke seg ut. Jeg lurer på om døren som ikke åpner seg er en sikkerhetsting, som at den ikke vil åpne seg hvis det er et annet tog i bevegelse i nærheten? Disse østerrikerne er tross alt veldig effektive mennesker.
Vognen lurer litt. Jeg har en svak bevissthet om at noe ikke stemmer helt med verden.
9.54
Realisering. Frykt stiger inni meg som hvitvann som strømmer opp i et tidevannsblåsehull. Toget over veien beveget seg ikke i det hele tatt – mitt gjorde det. TOGET JEG ER PÅ HAR FORLOTT STASJONEN.
Panikk, hodet mitt fullt av statisk hvit støy. En gigantisk, super-størrelse-med-frites-fuck-up. Hodet mitt svinger som en pigg mens jeg skanner vognen. Impassive østerrikere stirrer tilbake. Uten grunn i det hele tatt tar jeg Yulias skibag fra hylla, og legger den så tilbake igjen, mannlig logikk forteller meg at enhver handling er bedre enn ingen handling. Hva gjør jeg? Og hva skal jeg gjøre?
Jeg spurter inn i korridoren og ser på nødstoppspaken. Bør jeg trekke den? Er dette en nødsituasjon? Selvfølgelig er det en nødssituasjon. For et sekund blir jeg distrahert av utsikten ut av vinduet, et glatt, snødekt platå spredte seg som en innsjø som skvulper ved røttene til de vakre østerrikske fjellene, disig-klart i morgensolen. Vakkert.
Faen. Hva? Spaken. Ja, spaken. Fra et sted i min barndom husker jeg en følelse av at spaken bare skal trekkes hvis du blir fysisk revet lem fra lem av et tog i bevegelse, og uansett, vi raketter nå gjennom et snødekt tomrom og stopper midt i det. ville vært verre enn å ikke stoppe i det hele tatt. Jeg lar spaken stå og ringer kona mi i stedet.
"Hei. Hvor er du» spør hun, et helt rimelig spørsmål, «og hvorfor er det bare fem poser her?
"Jeg er på toget" svarer jeg.
"Men toget vårt er ikke inne ennå?" Jeg hører tonehøyden hennes øke litt.
«Ikke vårt tog. Et tog.»
«Et tog?»
"Et tog."
«Et tog i bevegelse?»
"Et tog i bevegelse."
"Du ... jeg kan ikke ... er du ... seriøs? Jeg kan ikke snakke med deg akkurat nå ... jeg ... bare dra til flyplassen." Hun legger på. Jeg vurderer den samlede vekten av de fem posene og femåringen hun nå har ansvaret for.
Jeg setter meg ned / kollapser i et tomt sete og åpner nettleseren min. Hva skal jeg lete etter først lurer jeg på, fortsatt kjempe mot den hvite støyen inne i skallen min; busser ... flere tog? Jeg husker vagt en fyr i en gondol for et par dager siden som fortalte meg at han hadde tatt en taxi fra Salzburg til Schladming for sølle €400, siden tid var viktigere for ham enn penger.
€400 er en stiv idiot-skatt, men jentene mine er alene... og de har passet mitt. Og hvis de på en eller annen måte tar flyet uten meg, er det varebilen min i langtidsoppholdet, og nøklene er i lommen min. Hvordan skal de komme seg hjem? Hvordan kommer jeg meg hjem? Den hvite støyen forsterkes. Fra et sted inne i hodet mitt foreslår en liten stemme et spørsmål for meg å google, men jeg liker det ikke. Spørsmålet:'Hva er galt med meg?'
Vakten nærmer seg. Han er ung, kjærlig, uskyldig, og blir fanget helt ut av balanse av den hektiske ireren som nå nesten griper ham i jakkene.
"Hvor går dette toget?" Jeg hører den unaturlige klangen i stemmen min. Av en eller annen grunn fokuserer jeg mest på tennene hans. Det er adrenalinet.
"Hvor går toget?" gjentar han, bare litt sør for vantro.
"Ja," jeg nesten skriker, "hvor skal vi?" Jeg tenker på min fem år gamle datter som står på plattformen og gråter:"hvor er pappa?"
"Vet du ikke hvor du skal?" spør vakten.
"NEI! JEG VET IKKE HVOR JEG SKAL!!»
En representant for en nasjon kjent for sin effektivitet og rutine finner seg plutselig på nært hold med representanten for en annen helt annen kultur, berømt bare for sin poesi, alkoholikere og generell ubrukelighet. Det er en perfekt storm.
"Vi skal til Graz" sier han, som om dette er helt åpenbart (som det selvfølgelig er for alle andre på toget).
"Og hvor ffffuuu... (ro ned Kieron)... hvor er Graz?"
"To timer og tjue minutter vil vi være i Graz."
"To timer og tjue... flyet mitt går fra Salzburg kl. 14.35!!!"
"Men du skal til Graz" sier han rolig.
Jeg vibrerer på dette tidspunktet og kaster nagler. Jeg senker meg selv. "Når kommer vi neste gang til en stasjon?"
"Åh. Stainach-Irdning. Ti minutter.»
Ti minutter. Det er tjue pluss minutter på et tog som kjører feil retning. Med et fly å rekke og familien min strandet. Nå er klokken 10.
10.10 Stainach-Irdning
Det er som en ørken, en hvit ørken, med istapper i stedet for tumbleweed. En plattform, ingen ansatte, noen få sammenkrøpte passasjerer, og den vinden. Hvordan kan det ikke være noen ansatte? Infotavlen sier ved siden av at toget til Schladming går om femten minutter. Så tilbake til Schladming, en ferieby, og det betyr massevis av busser ettersom det er transportdag... kanskje jeg kan skyte et sete på en buss? Jeg har gjort det før.
Det er likevel en og en halv time derfra til Salzburg, noe som gir meg et vindu på kanskje tretti minutter i Schladming for å finne en representant/en buss/en ledetråd/noen transport, og selv jeg vet at det er umulig. Fortvilelse clutch nederst på jakken min. Jeg slår den rynkete hånden vekk.
10.15 drosjeholdeplass
Det er ett taxinummer skrevet på et skilt, og jeg kan ikke få en ringetone. Jeg snubler gjennom hvert prefiks jeg kan tenke meg, men det gir bare det samme resultatet.
En mann vandrer opp, tar frem telefonen og slår nummeret, men har ingen dekning, så han går tilbake til plattformen. Jeg følger etter ham og kvekker «Sprechen Sie Englisch?» på veien. Han gjør. Jeg forklarer situasjonen min. Han lager et ansikt som ligner på vakten på toget. «Følg meg» sier han, og jeg gjør det, en forsvunnet valp som klemmer andres ski og støvler.
Vi går inn i en liten tabac jeg ikke hadde sett i min blinde panikk. Min nye venn chatter med fruen. Der er det ansiktet igjen. Det blir etterfulgt av et smil skjønt (men litt for modende hvis jeg skal være helt ærlig). Hun ringer, snakker en stund, og rister så på hodet. Hun ringer igjen, tar ned et nummer, legger på, ringer det nye nummeret. De snakker en stund og hun legger på.
Etter noe som virker som en evighet ser det ut til at hun legger merke til meg som for første gang. "Å, Milo er her om fem minutter," sier hun, "kanskje du vil vente utenfor?" Jeg kunne kysset henne, men nøye meg med å kjøpe en cola i stedet.
10.25 drosjeholdeplass
Milo trekker seg opp. Han har det ansiktet på, men jeg bryr meg ikke. «Kieron? Salzburg?" spør han.
Jeg kunne gråte. Jeg elsker Østerrike. Jeg ville betalt Milo €1000 på dette tidspunktet.
"Ja, jeg mener, ja."
«Ok. €100. Vi går til pengeautomat, vi henter på Pichlarn Schloss, deretter Salzburg.»
Nevnte jeg at jeg elsker Østerrike? "100%" sier jeg og smelter inn i forsetet. Du kan sette fyr på den bilen, jeg kommer ikke ut.
12.55 Salzburg lufthavn – avganger
Min kone og datter er der og deler en sandwich. Yulia gjør et helt annet ansikt enn de jeg har sett hele dagen, men hun gir meg en klem uansett.
"Hvorfor fikk du feil togfar?" spør Penny. Jeg har ikke noe godt svar. De sier at eventyret ikke starter før noe går galt.
"Kan jeg få en bit av smørbrødet ditt?" spør jeg.
Lunsjtid, Nord-Irland – to dager senere
På et innfall ringer jeg ÖBB, det østerrikske togselskapet. Straff for å trekke i nødstopphåndtaket? €90.
For å lese resten av Mporas 'Olympiske' utgave her.
Du kan også like:
Hvorfor verden trenger Altitude Comedy Festival mer enn noen gang før
Vi dro på skisykling i de franske fjellene, og det var faktisk overraskende moro
[Fly, tog og en virkelig sint kone | Hvordan en snowboarders flyplasstransport ble til et mareritt: https://no.sportsfitness.win/sport/snowboard/1004048626.html ]