En irsk mann i Hanoi – En rabiat fortelling om vietnamesisk fotball

En irer på jakt etter en vietnamesisk fotballopplevelse har en natt å huske.

Hanois gater, Vietnam er brutale, rabiat og evig nynnende med trafikk av enhver beskrivelse. Så den litt mer marerittaktige scenen enn vanlig rundt Hang Day stadion var ikke forstyrrende, selv i min bakrus, paranoid tilstand. Da jeg sakket ned og så kafeen jeg lette etter, folk begynte å gestikulere febrilsk mot meg, vinker meg mot dem. Jeg lurte på om de prøvde å lokke meg inn i husene sine for sine egne ondsinnede midler, sannsynligvis for å hakke meg i stykker foran barnebarna.

Fin lørdagsunderholdning. Nei. Sykkelparkering, selvfølgelig.

Jeg valgte en av de mindre insisterende kvinnene og ble med Tom, PJ og Zack for litt hydrering før kampen. Vi skulle se på Ha Noi T&T ta på Quang Ninh Kull i Vietnams toppfotballliga. Selv om det vakre spillet er elsket i landet, Manchester og Rooney resonerer dypere enn HAGL og Phuong noen gang vil, og landet er ikke akkurat et arnested for sportsprestasjoner. Jeg forventet at folk som deltok på lokalfotball skulle være skikkelige galninger; Med litt flaks vil de være som de mentale pasientene som fyller terrassene (og stuene) i Irish League-fotballen. Den typen uhengslede menn som ikke har noen betenkeligheter som skriker «Sau-sjassende fitter!» hos 12 åringer. Den typen menn som trygler forvaltere om å slippe dem inn på en borte på 600 personer, står for en kamp. Mine forventninger var høye.

Etter å ha sugd tilbake noen varme øl, vi dro for å finne Van, Toms kollega fra Quang Ninh. Etter litt rop frem og tilbake på telefonen, med avspark nærmer seg, vi fant den korte, bukketannet vietnamesisk jente. Hun innledet oss gratis for å stå sammen med Quang Ninh trofast, menn og kvinner som hadde tatt en tur på 240 mil for å se de snotne hanoianerne få det ordnet til å knulle dem. Jeg var spent – ​​disse menneskene ville helt sikkert fråde om munnen, hender rister, Psykopater av klasse A.

Da vi kom ut av trappeoppgangen og gikk inn på tribunen, Jeg var skuffet. Dette var ikke folk som var klare til å rive lemmer fra stikkontakter over stjålne meter ved et kast. De var unge. Godt utseende. Iført bandanas. Bære forsterkere. Noen av dem hadde til og med bryster, og ikke bryster opptjent gjennom år med stekt mat, men gudgitte brystkjertler. Luften stinket heller ikke av nervøs paranoia eller knusende håpløshet. Alle her var faktisk «Spente». 'Optimistisk'. 'Har det gøy'. Jeg er ikke i Nord-Belfast lenger, Toto.

Ikke misforstå, Jeg elsker fotball. De rå følelsene et så enkelt spill kan fremkalle i ellers lukkede, forkrøplede menn er svimlende. Men elendighet er fotballens valuta. Kun ett lag vinner ligaen. Resten trasker med, de fleste med lite håp om suksess, med seierens oase bare flyktig. Elendighet er det som får folk til å komme tilbake. De vet at hver lørdag sannsynligvis vil være fylt med stress, raseri eller til og med tårer. En seier eller å være vitne til noe inspirert spill gjør det verdt det. Men bare på grunn av elendigheten som måtte tåles for å nyte den.

De muntre og spente massene stakk flagg i hver av våre hender. Dette ble nesten for mye for meg. Flagg var for finaler og barn. Spillet begynte og forsterkeren fire rader foran oss brølte ut i livet, brøler litt Viet-techno som utløste en sang i tråd med de generelle vibrasjonene i scenen. Sangen var egentlig «QUANG NINH!» med en dunkende tromme. Positivt PG13. Hvor var anklagene om pedofili? De hånlige referansene til Hanoi leie gutter? Dette jubelnivået ble opprettholdt, selv i de merkeligste øyeblikk. Sangen tok til og med opp da bortelagets keeper så vidt reddet en målrettet innsats; på et tidspunkt da enhver tilregnelig brite ville bite negler og hviske et stille «helvete» under pusten.

Selve kampen var stort sett begivenhetsløs, med Quang Ninhs russiske spiss som nikker hjem kampens eneste mål i det 60. minutt. I løpet av 10 minutter spilte han midtbanespiller, hover alt som så vagt ut som en fotball bort fra hans eget mål. Fulltid og spenningsnivået ble bare litt hevet. Tross alt, vi er her for å ha det gøy, fotballens sekundære. Jeg gikk ut av stadion med mine andre Tays for å diskutere opplevelsen over en grillmiddag med kylling. Mellom potetspyd fire og fem, Tom ble oppringt fra Van, inviterer oss til en pub/restaurant med reisestøtten. Med kylling i hjertet og øl i magen slo vi på, båret ustanselig tilbake mot trafikkstrømmen.

Puben var enorm, to etasjer, med andre etasje helt viet til den blå hæren. Fire store bord var fylt til siste plass, med de unge ansiktene erstattet av hvordan fotballfans skal se ut. Middels til gammel, visnet og eldet av år med elendighet og sprit. Akkurat som hjemme, de var forferdelig kledd, som mote begynte og sluttet på 1970-tallet. De må ha vært over oss i bakken. Hvert bord hadde fire eller fem hotpots, med mat klar til å dyppes i det kokende vannet for å være litt kokt og mye gjennomvåt. Det er en kjent scene på barer opp og ned i landet, bortsett fra disse fulle, liderlige menn var fargekoordinerte.

Vi satte oss ved enden av et bord og sprakk i kannen med øl foran oss. Vi drakk som normalt, forvirret Tays; nipper konstant, fyller stillhetene med gulp. Dette var ikke forsvarlig. Mellom snekker øl og biter av "materie", Jeg så en mann snuble mot oss. Hans utseende var, å være snill, slående. Kort, har på seg en replikatopp som er for liten for tarmen, middelaldrende og så rød i ansiktet at han kunne gå i ordboken ved siden av 'Asiatisk glød'. Han ruslet mot oss, slo Zack på ryggen og begynte å pludre på vietnamesisk. Vi skjønte at denne mannen ville drikke med oss, og plutselig var han litt mindre skremmende. Etter å ha tømt brillene våre, på hans insistering, han vaklet av gårde, med en historie å fortelle sine medarbeidere på mekanikere/restauranten/politistasjonen. Snart, det føltes som om alle mann i rommet ønsket å komme og se oss, si noe på vietnamesisk, og krever at vi drikker. Enda verre, mennene satt ved siden av oss begynte å rulle joints og ga dem til oss. Vi kjørte hit du vet, Jeg hvisket til en mann, får bare glis og tilbakeslag som svar. Denne prosessen ble gjentatt i det uendelige, inntil det som må ha vært formannen/presidenten/den store pikken i supporterklubben grep en mikrofon. Noen ord på vietnamesisk og så boom! En av de degenererte hadde utløst et bluss! Innendørs! Plutselig danset alle rundt i rommet. De begynte å synge og slapp ut flere bluss. Flere menn tvang oss til å drikke.

Jeg så meg rundt i rommet og så menn, kvinner og barn, synger, danse og drikke, alle badet i den varme røde gløden fra blusene. Jeg skjønte at jeg hadde lett etter galninger på feil sted. Selvfølgelig tok ingen fotballen for seriøst eller ble for sint. Dette var Vietnam, hvor å bli overkjørt er bare en mindre ulempe. Hvorfor miste søvn over en blodig kamp? Men en natt borte fra konene deres og massevis av øl hadde gjort de milde kullgruvearbeiderne til diett-hooligans. De sang, dans, drikker, søler, roper og starter branner. Det var ikke noe fristende løfte om potensiell vold knyttet til fotball i Blighty. Kanskje det gjorde den utrolige scenen foran meg desto mer imponerende – ingen ønsket å ta hodet av noen, dette var ikke raseri-båren overflod. De ville rope, danse, synge, og skrik til himmelen fordi de kunne. Ingen lokal partifunksjonær, kone eller elskerinne kunne stoppe dem, i kveld uansett.

Ved midnatt var vi Tays alle ganske gode og klukket etter et dansegulv og kvinner som snakket litt engelsk. Selvfølgelig våre vietnamesiske verter (de betalte for alt, fattigdom avler generøsitet) gikk på bussen hjem, klar til å nikke av. Vi fortsatte natten, i en dis av blåste dekk og billig øl, med følelsen av at vi hadde vært med på noe spesielt for en natt.

[En irsk mann i Hanoi – En rabiat fortelling om vietnamesisk fotball: https://no.sportsfitness.win/sport/fotball/1004039401.html ]